Принц плакал, а Смерть разливала водку. Принц уронил голову на руки, и тихо, жалобно всхлипывал, иногда глухо подвывая тяжелым басом. Смерть немного побурчала нечто невразумительное, потом подошла к покосившемуся буфету, выдвинула пропахший подгнившим деревом ящик и принялась с шуршанием и звоном копаться там. Принц шумно фыркнул и заинтересованно поднял голову.
- На вот, - Смерть резко подула на какой-то бурый лоскут в костлявых пальцах, взметая пыль и отфыркиваясь. Принц с сомнением покосился на лоскут и взял свою рюмку. Его собутыльница тоже звякнула белыми костями по тонкому стеклу рюмки, кивком сопровождая тост:
- Лекарство от ран сердечных!
Выпили. Принц крякнул, шумно потянув носом воздух над своим кулаком и сипло выдал:
- Какое там лекарство. Только сильней болит...
- Пройдет! - уверенно буркнула Смерть и повторно протянула бурый лоскут, на этот раз более успешно.
За столом воцарилось молчание. Принц старательно полировал доспехи выданным куском наждачки, затирая на сияющем нагруднике женское имя. Если присмотреться, можно было заметить, что оно четвертое или пятое - выше располагались несколько аккуратных затертостей. Выцарапанные на металле буквы нелегко сходили. Закончив, Принц отложил нагрудник и достал из-за пазухи сверток. В загрубевших и испачканных металлической пылью ладонях тончайший золотистый шелк с зелеными чудо-птицами, вышитыми по краю, смотрелся странно.
Смерть понимающе кивнула,отворачиваясь. Из тонкого шелка выблеснули робкие лучики, озарив низкий потолок бревенчатой избушки. Принц осторожно, затаив дыхание, коснулся кончиками пальцев мерцающего янтаря. Вместе с ясными лучиками его лицо осветила и нежная, совсем непохожая на все иное, улыбка.
- Как оно это делает? - почти благоговейным шепотом спросил Принц. Смерть промолчала, и он продолжил - Как бы ни болело, все утихает, даже тяжелые раны быстрей затягиваются... А как в битве о нем вспомню - будто непобедимый делаюсь... Как так?
- Эти все, - Смерть щелкнула костяшками по затертым именам, - Эти все временные. Увлекся, переболел... Они за своим гонятся. А такое сердце - любящее, родное, которое всегда с тобой - одно. Твое.
- А я?
- Что ты? - удивилась Смерть, булькая содержимым пыльной бутыли (давно берегла для такого случая).
- Я ведь такой... Злой какой-то, невнимательный, - Принц помолчал, тихо добавил: - Неверный...
- А это сердце любит тебя таким, какой ты есть. - Смерть толкнула по щербатому столу рюмку, придвигая к собутыльнику. Тот глянул и покачал головой. Старательно, будто оберегая хрупкого мотылька, завернул янтарное сердечко в нежный шелк, устроил за пазухой, встал. В светлых глазах не было пьяного блеска.
- Не... Пойду я уже, - Смерть разочарованно вздохнула, опрокидывая в костлявый рот рюмку и занюхивая рукавом, улыбнулась.
- Заходи, если что. С кем бы мы еще так...
Принц неспешно облачился в доспехи, похлопал по нагруднику, задумчиво глянул.
- Почему мне досталось такое счастье?
- Чтоб ты больше вопросов задавал, - проворчала Смерть. Потом посидела еще, вслушиваясь в тяжелые шаги, протопавшие по крыльцу, ржание лошади во дворе.
Провалы глаз затянулись туманом - она прислушивалась к далекому ритмичному отзвуку янтарного сердца. Довольно кивнула собственным мыслям: угадала, значит. Ведь по-настоящему, душой вернее, надежней этого олуха - не найти. Так как он - никто не сбережет любящее сердце.